* * *

Меня подняли глупые сороки

Своей трещоткой - пробудись изволь!

Я сел за недописанные строки

Продолжить недосказанную боль.

 

Протер глаза и разглядел спросонья

Через туманец стылого окна,

Как нити строк - дорогу межсезонья

Заносит белой дымкой волокна.

 

Земля меняет прежнюю одежду,

Согласно срокам изменюсь и я,

Чтоб увести вчерашнюю надежду

В сегодняшнюю зиму бытия.

 

Хрустальной тайной надо мной нависли

И просятся в последний росчерк строк

Мой листопад невысказанных мыслей

И поздний зов ненайденных дорог.

 

* * *

 

Скажи, зачем из тьмы на свет

Пришел ты в этот мир подлунный?

Хотя б единожды подумай,

Дай самому себе ответ.

 

Иду по странному пути,

Ищу ответ, да мало толку,

Как будто потерял иголку

В стогу... И не могу найти.

 

* * *

 

Для чего натужно и угрюмо

И зачем за скудные гроши

Рву я надорвавшиеся струны

Нежной и податливой души?

 

А не лучше ль было б сеять просо,

Жать пшеницу и лелеять рожь?

Разгадал под старость знак вопроса:

На одних стихах не проживешь.

 

Мне богатств они не накопили,

Хуже - растранжирили меня.

Но зато мы небо не коптили,

А горели полымем огня.

 

Вот и рву податливые струны

И судьбу за это не корю.

Для еретика Джордано Бруно

Был костер... И я на нем горю.

 

* * *

 

Долит зевота. Не идут дела.

Не вяжутся слова в стихотворенье.

В сердцах смахну бумаги со стола

И скроюсь где-нибудь на воскресенье.

 

И там, вдали от суетных тревог,

По краю леса, в вековом затишье,

Найду я горстку земляничных строк -

Хотя бы на одно четверостишье.

 

Чтоб брызнули легко из-под чернил

Густые краски лета, и за это

Чтоб даже Пушкин поблагодарил

Меня, провинциального поэта.

 

ДУШНО

 

Какая яркая луна

Взошла над дальним минаретом,

И в небе, за день перегретом,

Застыла огненно она.

 

Уставший от забот аул

Дремал в безветрии воздушном.

Упала ночь... Но душно, душно,

Хотя бы ветерок подул,

 

Хотя бы дождик проливной

Ночную духоту нарушил,

Меня бы, что ли, обнаружил

И разразился надо мной!

 

Не то что в городе - в глуши,

Где вроде бы и тишь и свежесть,

Вредна такая безмятежность

Для человеческой души.

 

Луна - зловещий георгин -

Не посулит ни сна, ни ветра.

Скорее б с крыши минарета

Запел молитву муэдзин!

 

* * *

 

Торопимся, летим куда попало,

В безумной кутерьме подметки рвем:

Того нам мало, этого нам мало,

Как будто днем единственным живем.

 

Как скакуны, в неистовом азарте

Почуявшие поднятую плеть,-

Сигнал не даден, но уже на старте

Мы рвемся дальний финиш одолеть.

 

Капель минут сливается с потоком

Бурливых дней, и в водопаде лет

Поздней мы станем сожалеть о том, как

Себя теряли в суете сует.

 

В круговороте суматошных буден

Настанет время неминучих дней,

Когда мы плакать и смеяться будем

Над глупой торопливостью своей.

 

Я, постарев, произнесу с насмешкой,

Сопроводив ладонью тихий вздох:

- Народом точно сказано: поспешность

Нужна, однако, лишь при ловле блох.

 

А я, дурной, куда-то торопился

И на ступнях мозоли набивал.

Вот старым стал. Устал. Перекрестился,

Сказал себе: - У всех один финал...

 

ИСКУССТВО

 

Художник мне картину подарил.

Всего этюд... И вот что интересно:

Как будто он со мной заговорил

Опавшею листвой сквозного леса.

 

Опушка желтая обнажена...

Березовая рощица... И, вроде,

Сама природа изображена

С одним условием -

 

красивей, чем в природе.

Запечатлело осень полотно...

В лесу печальном ветренно и пусто.

 

А в сердце у меня полным-полно

Весеннего волнующего чувства.

Глядел, и думалось: так вот оно,

Предназначение высокого искусства.

 

* * *

 

Морозы мне осточертели,

Понадоела мне метель;

Но вот, как принято в апреле,

Пришел положенный апрель.

 

Всему свое на свете место.

Свой срок... Опять, как истый вор,

Из-под домашнего ареста

Бежит ручей под косогор.

 

Бежит вприпрыжку, шустро, споро,

Покинув зимний неуют,

Как будто там, под косогором,

Бесплатно пряники дают.

 

И я за ним бегу вприпрыжку,

Бегу от скуки и сует...

Меня надули, как мальчишку:

Там пряников в помине нет.

 

ОХОТНИЧЬИ СОБАКИ

 

В этом вовсе нет секрета,

Хоть у каждого спроси:

Тяжело живут поэты,

Особливо на Руси.

 

Шумно лаем на прохожих,

На безвинных, просто так.

Боже мой, как мы похожи

В это время на собак!

 

Псы дворовые из кожи

Лезут вон ни за шиша.

Зайца малого обложат,

Птиц спугнут из камыша.

 

За усердье до испарин,

За наигранную злость

После гона кинет барин

Им обглоданную кость.

 

Мы, поэты, после драки

За хозяйские дела

Точно так, как те собаки,

Ждем подачки со стола.

 

Если кушать хочешь, снова

На охоту поспешай.

Ведь у нас - свобода слова...

То ли слово, то ли лай.

 

В ЛУННУЮ НОЧЬ

 

И берег, и нити дорог

Тягучею тьмою накрыло.

Струится густой ветерок,

Пропахший лавандой, над Крымом.

 

До крайности обнажена,

Вульгарная, как Пугачева,

Явилась на небе луна -

Молитвенник неба ночного.

 

Я кину пиджак на корму,

Пойду и в шашлычной отмечусь.

Слились воедино в Крыму

Беспечность мгновенья и вечность.

 

Сухого вина пригублю,

Попробую яблок моченых.

Луну я сегодня люблю,

Как прежде любил Пугачеву.

 

Минутные скрипы весла,

Мгновенные тайные вздохи...

Тогда ликовала весна

Другой, отошедшей эпохи...

 

* * *

 

Пока блуждал по тропам строчек,

Пока выискивал глагол,-

Немало дел переворочил,

Немало дров переколол.

 

Твердили мне: покуда молод,

Дерзай, твори, ведь жизнь права:

Того зимой не тронет холод,

Кто в летний зной колол дрова.

 

БЕРЕГ ОЧИЩЕНИЯ

 

Л. Н. Фенину

 

Что-то время понапрасну трачу,

Суета заела дочиста;

Лучше поищу свою удачу,

То-есть небезрыбные места.

 

Утром солнце светлое засветит,

И роса прохладно опадет.

Ой, как хорошо на белом свете,

Если даже рыба не клюет!

 

Рыбаки, когда момент приспичит,

Дома на цепи не усидят,

Соль возьмут, буханку хлеба, спичек

И пошел - куда глаза глядят.

 

Карасей гоняют по излуке,

Всякую другую чепуху.

У костра подлещики и щуки

Угодят в вечернюю уху.

 

Хорошо рыбацкому народу

От шумихи городской вдали.

О таком роскошестве природы

Не мечтали даже короли.

 

Соберу рыбацкие игрушки,

Уподоблюсь нынче рыбаку

И в траве на берегу речушки

Вволю поваляюсь на боку.

 

- На рыбалке, точно, всё "до фени",

Без рыбалки жизнь моя - табак, -

Говорит Лев Николаич Фенин,

Самый удивительный рыбак.

 

Очень он доволен... Даже если

Одного поймает пескаря,

Закричит, как заново воскреснет:

- Значит, жизнь потрачена не зря!

 

Фронтовик, видавший смерть в санбате,

Бешено стрелявший по врагу,

Он не любит нежиться в кровати,

Любит полежать на берегу.

 

Звезды светят, ночь ползет немая,

Плещется в бессоннице река -

Вся природа, как и я, внимает

Медленным речам фронтовика.

 

Здесь вольготно, ничего не надо,

Лишь бы дрожь бежала по крови.

Наглотавшись утренней прохлады,

У костра сидим, как короли.

 

Понапрасну время не потратил,

Снова я со свежей головой

Мог бы встать с матросами на катер

Иль идти с шахтерами в забой.

 

Напоследок наберем брусники,

Кинем по копейке в камыши.

Провожает рыбаков с грустинкой

Берег очищения души.

 

Никогда нас не переиначить.

Даже если рыбы не поймать,

Все равно прекрасно... Вот что значит

На рыбалке с другом побывать.